La Chanson du Vin


               Un soir l'âme du vin chantait dans les bouteilles.
                                      Charles Baudelaire.

     Parmi les gazons
     Tout en floraisons
       Dessous les treilles,
     J'écoute sans fin
5    La chanson du Vin
       Dans les bouteilles.

     L'Ode à l'Idéal
     Au fond du cristal
       Coule embaumée.
10   La strophe bruit,
     Et, limpide, suit
       Sa soeur charmée.

     Les nectars vermeils
     Chantent les soleils
15     De la jeunesse,
     Et tous les retours
     Qui font nos amours
       Pleins de tristesse;

     Et le dieu cornu,
20   Le beau guerrier nu,
       Dans les mêlées,
     Qui guide en rêvant
     Des femmes au vent
       Échevelées;

25   Le dieu des pressoirs
     Qui, sous les pins noirs
       Du mont Ménale,
     Fait, pendant la nuit,
     Courir à grand bruit
30     La bacchanale!

     Et le tambourin
     Des vierges sans frein
       Dans leurs querelles,
     Qui, loin des regards,
35   Dans les bois épars
       S'aiment entre elles;

     Et le choeur dansant
     Qui, rouge, et versant
       Dans son délire
40   Le sang et le vin,
     Brise le devin
       Avec sa lyre!


     Le Nectar nous dit:
     O vous qu'engourdit
45     La Poésie,
     Plus de vains sanglots!
     Buvez à mes flots
       La fantaisie.

     Ne réservez plus
50   Vos voeux superflus
       Et vos tendresses
     Pour les impudeurs
     Et pour les froideurs
       De vos maîtresses.

55   Nos claires prisons
     Montrent aux raisons
       Évanouies
     L'âme des couleurs,
     Du rhythme et des fleurs
60     Épanouies!

     Nos secrets plaisirs,
     Nés dans les loisirs,
       Ont à s'accroître,
     Pour les sens domptés
65   Plus de voluptés
       Que ceux du cloître.

     Mais fuis, jeune élu,
     Le bois chevelu,
       Le flot rapide
70   Et l'antre secret
     Où te rencontrait
       L'Aganippide!

     Le thyrse est levé.
     Dans le lieu trouvé
75     Pour les mystères,
     Hurlent de fureur
     Les vierges en choeur
       Et les panthères.

     Privé de tombeaux,
80   L'impie en lambeaux
       Meurt comme Orphée.
     Dans l'onde à la fois
     Sa lyre et sa voix
       Pleure étouffée,

85   Tandis qu'au lointain
     Bondit, le matin,
       Toute rougie,
     En vociférant
     Sur l'indifférent,
90     La sainte Orgie!

       Septembre 1844.

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