LI
               Lutte


     La Muse est divine, et sans cesse
          Charme le jour.
     Elle restera ma déesse
          Et mon amour.

5    Jamais celle que j'ai suivie
          Ne m'a lésé.
     Mais, certes, lutter pour la vie
          Est malaisé.

     Ah! sous le rouge crépuscule
10        Du ciel en feu,
     Le meilleur lutteur fut Hercule,
          Esclave et dieu.

     Car agile en ses peccadilles
          Comme les faons,
15   Il faisait à cinquante filles
          Cinquante enfants.

     Prolixité digne d'envie!
          Puissant gala,
     De pouvoir prodiguer la vie
20        A ce point-là!

     Mais songer à soi-même, vivre,
          Est déjà fort,
     Si bien que parfois on est ivre
          De cet effort.

25   Au Paris de la rive gauche,
          Sur les coteaux
     Persiste encore la débauche
          Des Flicoteaux.

     Plus d'un jeune mélancolique,
30        Ivre de grec,
     Y meurtrit sa dent famélique
          Sur un bifteck.

     Mais, ô lutte sourde et hagarde!
          Fuyant repas!
35   Le bifteck, pareil à la garde,
          Ne se rend pas.

     Tel esquisse, en mots d'une lieue,
          Des Ménélas
     Héros d'une histoire sans queue
40        Ni tête, hélas!

     Le clown, dans une triste fête
          Content de peu,
     Orne d'un toupet bleu sa tête.
          Oh! pourquoi bleu?

45   Près des vieux aux lourdes paupières,
          Tristes et soûls,
     Vois, les pierreuses, dans les pierres,
          Vont, pour deux sous.

     Et c'est la même coqueluche
50        Dans le ruisseau
     Que sur les coussins de peluche
          Couleur ponceau.

     Torgnole, fuyant comme un lièvre
          Et lasse enfin,
55   Vend le froid baiser de la fièvre
          Et de la faim.

     Et de même, Anna que mignote
          Son vieux lion,
     Avec ses quenottes grignote
60        Un million.

     Pour toute l'humanité blême
          -- Oh! que rêver? --
     C'est toujours l'unique problème:
          Ne pas crever.

65   L'Homme obéit, l'Or est le maître
          De ce valet,
     Et c'est bien l'Etre ou ne pas être
          Du prince Hamlet.

     Et toi qui n'as pas de colère,
70        O doux rimeur,
     Puisque tu n'obtiens pour salaire
          Qu'une rumeur;

     Puisque la salle où se goberge
          Trimalcion,
75   Te dédaigne, comme l'auberge,
          Trime, alcyon!

        24 décembre 1889.

SONNAILLES ET CLOCHETTES -- Table des Matières
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