L'Apothéose de Ronsard
               Prince des Poëtes français
 A Prosper Blanchemain le pieux éditeur de Ronsard


     O mon Ronsard, ô maître
     Victorieux du mètre,
     O sublime échanson
        De la chanson!

5    Divin porteur de lyre,
     Que voulurent élire
     Pour goûter leurs douceurs
        Les chastes Soeurs!

     Toi qui, nouveau Pindare,
10   De l'art savant et rare
     De Phoebos Cynthien
        Faisant le tien,

     A l'ivresse physique
     De ta folle musique
15   Sagement as mêlé
        Le rhythme ailé!

     Père! que ma louange
     Te célèbre et te venge,
     Et, comme vers mon Roi,
20      Monte vers toi!

     Mais que dis-je?  l'Envie
     Qui déchira ta vie
     Ne mord plus de bon coeur
        Ton pied vainqueur,

25   Et, nette de souillure,
     Ta belle gloire pure
     Va d'un nouvel essor
        Aux astres d'or.

     Ton nom deux fois illustre
30   A retrouvé son lustre,
     Comme il l'avait jadis
        Au temps des lys,

     Et toi, dans l'aube rose
     De ton apothéose
35   Tu marches, l'oeil en feu,
        Ainsi qu'un Dieu.

     Tenant ton luth d'ivoire,
     Près d'une douce Loire
     A la berceuse voix,
40      Je te revois

     Dans un jardin féerique,
     Où le troupeau lyrique
     Enchante de tes vers
        Les bosquets verts.

45   Là, Du Bellay t'honore,
     Et je retrouve encore
     Près de cette belle eau
        Remy Belleau

     Et Pontus et Jodelle
50   Et Dorat, ton fidèle,
     Et ce chanteur naïf,
        Le vieux Baïf.

     Avec eux, ces Déesses,
     Les hautaines Princesses
55   Du sang pur des Valois,
        Suivent tes lois

     Et servent ton Hélène
     A la suave haleine,
     De qui la lèvre leur
60      Semble une fleur,

     Et Cassandre, et Marie
     Qui, rêveuse, marie
     La rose dans sa main
        Au blanc jasmin.

65   Mais Vénus parmi l'herbe
     Est aussi là, superbe;
     Les fleurs, pour la parer,
        Laissent errer

     Leurs ombres sur sa joue;
70   Quelquefois elle joue
     Avec l'arc triomphant
        De son enfant.

     Et les saintes pucelles,
     Qui mêlent d'étincelles
75   Et de feux adorés
        Leurs crins dorés,

     Levant leurs bras d'albâtre,
     Vous suivent, choeur folâtre
     De votre voix épris,
80      Dans ces pourpris.

     Mais voici que tu chantes!
     Et tes strophes touchantes
     Déroulent leurs accords
        Divins; alors,

85   Ronsard, tout fait silence:
     La fleur qui se balance,
     Le ruisseau clair, l'oiseau
        Et le roseau;

     Le Fleuve à la voix rauque,
90   Montrant sa barbe glauque,
     Fait taire les sanglots
        De ses grands flots;

     Dans les cieux qui te fêtent
     Les étoiles s'arrêtent
95   Et suspendent les airs
        De leurs concerts;

     On n'entend que ton Ode,
     Qu'après toi, dans le mode
     Ancien, le choeur ravi
100     Chante à l'envi.

     Et chacun s'en récrée,
     Hélène, Cythérée,
     Déesses de la cour,
        Enfant Amour,

105  Muses aux belles bouches;
     Et les astres farouches
     Restent silencieux
        Au front des cieux.

        Avril 1868.

RIMES DORÉES -- Table des Matières
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