Au Pays Latin


     O terre aventureuse
     Où vit la fête heureuse
     Du beau rire argentin,
        Pays Latin!

5    Dans Paris qui se blase,
     Seul, pays de l'extase,
     Tu gardes ta saveur
        Pour le rêveur.

     Tu n'as pas, dans un antre,
10   Des boursiers au gros ventre
     Courtisant des Laïs
        Jaune maïs;

     Tu n'as pas, faisant halte
     Sur le bord de l'asphalte,
15   Des troupeaux de Phrynés
        Enfarinés;

     Tu n'as pas, comme Asnières,
     Des lions sans crinières,
     Buvant à ciel ouvert
20      Le poison vert;

     Mais tu vis, mais tu penses!
     Tu songes, tu dépenses
     Tes jours dans un charmant
        Enchantement!

25   Tu dis qu'en tes demeures
     Le jour n'a pas trop d'heures
     Pour la pensée et pour
        L'immense amour.

     Loin du gouffre vorace,
30   Tu chéris, comme Horace,
     La flamme du vin vieux
        Et des beaux yeux.

     Toutes les belles choses,
     Les poëmes, les roses
35   Charment ton peuple, épris
        Des grands esprits,

     Et jamais il ne cesse
     D'adorer la déesse
     Liberté, dont l'oeil fier
40      Lance un éclair.

     Aime, travaille, ô terre
     Jeune, fidèle, austère:
     L'avenir, ce témoin,
        N'est pas si loin!

45   Terre aux ardentes sèves,
     Tu feras de tes rêves,
     Pour les déshérités,
        Des vérités!

     Mais jusque-là conserve
50   Tes beaux espoirs, ta verve
     Et ta soif d'infini,
        O coin béni!

     Nul mieux que toi n'aspire
     Le radieux sourire
55   Et le regard vermeil
        Du grand soleil;

     Ton parc entouré d'ombre,
     C'est ce Luxembourg sombre,
     Plein d'oiseaux querelleurs
60      Et plein de fleurs;

     Tes poëtes, divine
     Race, qui te devine
     Et qui lit dans ton coeur
        Tendre et moqueur,

65   C'est Hugo solitaire,
     Dont la plainte fait taire
     Les sanglots arrogants
        Des ouragans;

     C'est Leconte de Lisle,
70   Qui se souvient de l'île
     Où fut nourri de miel
        Un roi du ciel;

     C'est Barbier, dont l'Iambe
     En l'air éclate et flambe;
75   C'est Musset isolé
        Et désolé;

     C'est Charles Baudelaire,
     Dédaigneux du salaire,
     Que le sombre Oiseleur
80      Prit en sa fleur,

     Mais dont enfin la Gloire,
     Ouvrant sa tombe noire,
     Après un long affront,
        Baise le front!

85   Tes femmes, douces fées
     De leurs cheveux coiffées,
     Sans joyaux ni satin,
        Pays Latin,

     Et riant, choeur folâtre,
90   Du troupeau qui se plâtre
     Et se met du blanc gras
        Pour des ingrats,

     Montrent, dans leur délire,
     Les blanches dents du rire
95   Et les lys éclatants
        De leurs vingt ans!

     Ris dans la triste ville,
     Cher et suprême asile
     Des fécondes leçons,
100     Nid de chansons!

     Toi seul, avril en fête,
     Héraut, lutteur, poëte,
     En ce temps envieux
        Tu n'es pas vieux!

105  En vain, des sots, --qu'importe!--
     Disent:  La France est morte
     Pour le divin combat.
        Non, son coeur bat!

     Tandis que ces eunuques,
110  En leurs fureurs caduques,
     Voudraient murer le Beau
        Sous un tombeau,

     Garde tes saintes fièvres
     Au coeur, et sur tes lèvres
115  Ces mots:  Justice, jour,
        Progrès, amour!

        Avril 1868.

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