A Henry Murger


      Comme l'autre Ophélie,
      Dont la douce folie
      S'endort en murmurant
            Dans le torrent,

5     Pâle, déchevelée
      Et dans l'onde étoilée
      Éparpillant encor
            Ses tresses d'or,

      Et comme Juliette,
10    Qui craignait l'alouette
      Éveillée au matin
            Parmi le thym,

      Elle est morte aussi jeune
      Au bel âge où l'on jeûne,
15    Ta pensive Mimi
            Au front blêmi,

      Et, dans la matinée
      De la vingtième année,
      Elle a fermé ses yeux
20          Insoucieux.

      Parmi les pâles ombres
      Qui, joyeuses ou sombres,
      A l'entour de ton front
            Voltigeront,

25    Dis, il en est plus d'une 
      Dont la tendre infortune
      Souvent nous consola:
            Mais celle-là,

      C'est notre bien-aimée!
30    Sa trace parfumée
      Reste encor dans les champs
            Avec nos chants!

      Lorsque, dans la nuit brune,
      Un frais rayon de lune
35    Argente les berceaux
            Et les ruisseaux,

      Ta naïve Giselle
      Effleure de son aile
      Des lys et des rosiers
40          Extasiés,

      Et, diaphane et blanche,
      Le soir vers nous se penche,
      En posant ses deux mains
            Sur les jasmins.

45    Sa plainte triste et pure
      Dans le ruisseau murmure,
      Et s'envole en rêvant
            Avec le vent.

      Que le printemps renaisse,
50    Ame de ta jeunesse,
      Elle tressaille aux sons
            De tes chansons,

      Et parfois se soulève,
      Pour les entendre en rêve
55    Dans la brise passer
            Et s'effacer.

      Rendors-toi, dors heureuse,
      Pauvre fille amoureuse:
      Notre amour te défend
60          Comme un enfant!

      Croise tes mains d'ivoire:
      Car, du moins, ta mémoire
      Qui sait nous attendrir,
            Ne peut mourir!

65    Que le zéphyr en fête
      Te berce! le poëte,
      Qui jadis te pleura,
            Se souviendra!

      Dans l'herbe toujours verte
70    Où, de roses couverte,
      Penche sous le tombeau
            Ton front si beau,

      La fleur de la prairie
      Brille, toujours fleurie,
75    Et peut se marier
            A son laurier!

         Mai 1855.

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