Trop de Cigarettes


     Eh! oui, monsieur de Girardin,
     Elles ont raison, vos sorties!
     Si la France, riant jardin,
     Ne produit plus que des orties,

5    Si l'éclat de son fier soleil
     S'efface aujourd'hui sous la brume
     Qui voile cet astre vermeil, --
     C'est parce que l'Empereur fume.

     Si notre siècle, Phaéton
10   Déchevelé, parfois s'égare
     Et suit une route en feston, --
     Oui, c'est la faute du cigare.

     Pourtant, sans parti pris banal,
     Prenons en main notre lanterne,
15   Roi de La Liberté (journal),
     Et regardons Paris moderne.

     Je vois, dans cet âge irrité,
     Les penseurs, les ardents apôtres
     Du Droit et de la Vérité
20   S'armer les uns contre les autres,

     Et je vois deux frères, jaloux
     D'épouvanter les voûtes bleues,
     S'entre-manger, comme ces loups
     Dont il n'est resté que les queues.

25   J'entends monsieur de Champagny,
     Qui, posant sa main sur sa cuisse
     Comme on fait au bain Deligny,
     Défend que désormais on puisse

     Apprendre à lire à tout enfant
30   Qui, pendant sa jeunesse errante,
     N'aura pas, banquier triomphant,
     Gagné cent mille écus de rente!

     Un autre, agitant le tison
     De la Guerre absurde et stérile,
35   Au lieu de nous parler raison
     Embouche le clairon d'Achille.

     Sur nous tous levant un impôt
     Conseillé par notre délire,
     L'outil de monsieur Chassepot
40   Remplace la Plume et la Lyre;

     Et je vois, ô Dieux indulgents!
     Orphée, en ces instants risibles,
     Apprivoiser bêtes et gens
     A coups de balles explosibles.

45   Au théâtre, un fou furieux,
     Ayant toujours exécré celle
     Dont se réjouissaient les cieux,
     Dit: O Musique! à sa crécelle.

     J'entends, en leurs jeux triomphaux
50   Dont la folie est singulière,
     Les acteurs faire des vers faux
     Et vouloir souligner Molière.

     Or, voyant que l'on a tout fait
     Pour noircir la blancheur du cygne
55   Et que tout s'arrange en effet
     Pour qu'Alceste pleure et s'indigne,

     Je pense alors, sous mon tilleul
     Songeant à nos peines secrètes,
     Que l'Empereur n'est pas le seul
60   Qui fume trop de cigarettes!

        Septembre 1868.

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