La Mitrailleuse


                       I

     La Mitrailleuse, un nom charmant! J'y veux songer.
          Elle est d'une bonne syntaxe;
     J'aime sa tabatière et son affût léger,
          Ses canons tournant sur un axe,

5    -- Jolis petits canons, étroitement unis, --
          Sa batterie en féronnière
     Et son récipient à cartouches, munis
          Chacun d'un couvercle à charnière!

     La chose est dans sa boîte, et, pour charmer nos yeux,
10        Se manoeuvre, (on me le révèle,)
     O Barbarie, ainsi que ton orgue joyeux,
          En tournant une manivelle;

     Grâce à quoi dragons verts, cuirassiers, fusiliers,
          Déchus de leur beauté physique,
15   Tous, par douzaines, par centaines, par milliers
          Seront foudroyés en musique.

     Un enfant y suffit; alors, dans un éclair,
          Notre chair sous le plomb féroce
     Volera par lambeaux ensanglantés, sur l'air
20        Allez-vous-en, gens de la noce!

                       II

     O mères! qui, riant au baiser de vos fils,
          Oubliez l'amère souffrance
     Et portez suspendus à votre sein de lys
          Ces beaux enfants, fleurs de la France;

25   Ne vous obstinez pas, ô mères que le jour
          Baigne de sa clarté subtile,
     A les nourrir ainsi du lait de votre amour;
          Cessez une lutte inutile.

     Tandis que votre lait abreuve un seul enfant,
30        La Mitrailleuse, mousquetade
     Énorme, a vite mis un millier triomphant
          D'hommes faits -- en capilotade.

     Vous ne résistez pas à la comparaison!
          Couseuses, rien ne peut absoudre
35   Le fil d'or de nos jours; vous n'aurez pas raison
          De cette machine à découdre!

     Le fossoyeur n'a plus à creuser de tombeaux.
          Les oiseaux noirs pendent en grappe
     Sur nous; voici venir la fête des corbeaux:
40        C'est pour eux que l'on met la nappe!

                      III

     Car, ô Progrès, génie auguste et factieux!
          Songeur qui, déployant tes ailes,
     Sous les noirs Océans et dans l'horreur des Cieux
          Vas chercher des routes nouvelles!

45   Un ménechme hideux, ton singe et ton bouffon,
          Contemplant ton oeuvre hardie,
     Pour réjouir la Nuit et pour charmer Typhon
          En fait l'ignoble parodie;

     Et quand, victorieux des vieux spectres rampants,
50        Recréant la beauté première,
     Démon de la science et du jour, tu répands
          La poésie et la lumière;

     Quand tu pétris, cyclope, avec ton dur marteau,
          La machine, -- bête de somme
55   Qui traîne en se jouant le char et le bateau,
          Détruit l'espace, affranchit l'homme,

     La Machine, qui va pour nous recommencer
          Les Titans aux labeurs superbes,
     -- Qui sait creuser le noir sillon, ensemencer,
60        Faucher le blé, lier les gerbes;

     Alors le faux Progrès, ton singe, acclimaté
          Dans les batailles volcaniques,
     Pour nous hacher menu comme chair à pâté
          Forge des bourreaux mécaniques!

        Septembre 1868.

OCCIDENTALES -- Table des Matières
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