Satan en colère


                         C'est perdre le bruit et le feu:
                         Je le sais, moi qui fus un dieu!
                              Victor Hugo, Le Danube en colère.

     Satan, criant miséricorde,
     Appela d'abord au secours
     En voyant s'augmenter la horde
     Qui, grâce à nous, chez lui déborde,
5    -- Si bien que ses grils sont trop courts! --
     Ensuite, il nous fit ce discours:

     Faut-il donc que je vous proscrive,
     Mortels que jadis j'attrapais!
     C'est effrayant ce qu'il m'arrive
10   De gens sur l'infernale rive,
     Tassés, pressés en rangs épais,
     Depuis que vous êtes en paix!

     Vous le savez, comme j'imite
     Les fables des temps primitifs,
15   Les damnés, -- on connaît ce mythe, --
     Cuisent chez moi, dans la marmite
     Que j'ai prise dans les motifs
     Des vieux poëtes inventifs.

     Et, lorsque de rire je pouffe,
20   Malheur à qui touche à ce pot!
     Mais, -- voici le comique bouffe! --
     Dans mon pot-au-feu l'on étouffe
     Depuis que votre chassepot
     A fait l'ancien fusil capot!

25   On n'y peut plus tenir à l'aise,
     Depuis que vos engins hideux,
     Fusils Bonnin et fusils Dreyse,
     Font rouler jusqu'à ma fournaise
     Un tas de passants hasardeux,
30   Qui tombent là, coupés en deux!

     Grâce enfin pour ma casserole!
     Chacun de vous est le Colomb
     D'une nouvelle arme à virole;
     Vous vous foudroyez au pétrole
35   Avec infiniment d'aplomb:
     C'est une débauche de plomb!

     Eh! quoi, Dumanets sans vergogne,
     Croyez-vous que nous ricanons,
     Quand là-haut votre clairon grogne,
40   En voyant la folle besogne
     Que me préparent vos canons,
     Dont je ne retiens pas les noms!

     On prétend que j'emmagasine
     Tout ce que détruira le fer!
45   Dis, si tu veux, que je lésine,
     Tas de fous! mais, dans ma cuisine
     Où flambe un feu joyeux et clair,
     Je n'ai plus de place en enfer!

     J'étais gai comme Diogène;
50   J'engraissais comme un alderman! --
     Vais-je, pour qu'on me morigène,
     Exproprier ce qui me gêne,
     Comme votre baron Haussmann,
     -- Moi bon vivant et gentleman!

55   Ah! tu t'égorges, saltimbanque,
     Genre humain encore au maillot!
     Toujours des morts! -- La place manque;
     S'il en vient un, je vous le flanque
     (Fût-il juif, turc ou parpaillot)
60   Dans le paradis de Veuillot!

     Là, vêtu d'une simple écharpe,
     Jusqu'à l'éternité sans fin,
     Ainsi qu'au concert Contrescarpe,
     Il entendra des airs de harpe
65   Grattés par ce doux Séraphin,
     Et s'il s'amuse, il sera fin!

     Mais, pauvre ver, pour deux aurores,
     Vis tranquille sur ton mûrier!
     Pourquoi faut-il que tu t'abhorres,
70   Frêle insecte, et que tu dévores,
     En croyant mâcher du laurier,
     Tout le plomb que vend l'armurier!

        Mai 1868.

OCCIDENTALES -- Table des Matières
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