Chez Monseigneur


                    I

     Un berger vaut mieux qu'un loup;
     C'est pourquoi, viens-t'en, mon Ode,
     Chez monseigneur Dupanloup,
     Qui, désormais, fait la mode.

5    Dès l'antichambre, on entend
     Comme une catilinaire
     Gronder, tumulte éclatant;
     C'est sa voix, ou le tonnerre.

     Que chantent ces durs clairons
10   Aux sinistres embouchures?
     Qu'importe, ma Muse, entrons.
     Dieu puissant! que de brochures!

     Vois Monseigneur. Il écrit,
     Il parle, il prie, il menace,
15   Il pleure, il mande, il proscrit;
     Comme il met tout dans sa nasse!

     Lettres pour mille journaux,
     Foudres contre les sectaires,
     Il dicte, en ses arsenaux,
20   A quatorze secrétaires,

     Et, digne d'être Romain,
     Il corrige, -- ô façons neuves! --
     Le genre humain d'une main,
     Et de l'autre ses épreuves.

25   Mais voici qu'avec des cris,
     Près de sa table que bordent
     Ces vastes amas d'écrits,
     Trente messagers l'abordent.

                    II

     -- Monseigneur! -- Qu'est-ce? -- Un journal,
30   Sans doute pris de folie,
     Redit son thème banal
     Et veut garder l'Italie.

     -- Bien. Vite, écrivez. Je veux
     Lui verser de tels flots d'encre
35   Que ni lui, ni ses neveux
     Ne sachent où jeter l'ancre!

     -- Monseigneur! -- Qu'est-ce? -- Au prochain
     Scrutin de l'Académie,
     On veut soutenir Machin.
40   -- C'est bien. Sus à l'ennemie!

     Écrivez jusqu'à la mort!
     Vite, des kilos de prose!
     Porter Machin, c'est trop fort,
     Quand je prétends nommer Chose!

45   -- Monseigneur, monsieur Duruy
     A forcé toutes nos grilles,
     Et, plus subversif qu'un Ruy
     Blas, veut instruire les filles!

     -- Feu, tous! Rangeons sous nos lois
50   Cet amant d'une chimère,
     Qui veut mener à la fois
     Tant de filles chez le maire!

     Oui, c'est à nous d'abriter
     La jeune fille indécise.
55   On sait qu'elle doit rester
     Sur les genoux de l'Église!

     -- Monseigneur! -- Eh! qu'est-ce encor?
     -- Le diocèse... -- A nos filles!
     Ai-je le loisir, butor,
60   De songer à des vétilles?

     Écrasons le suborneur,
     Vite, qu'on se mette à l'oeuvre! --
     Lors, de nouveau Monseigneur
     Commande aux siens la manoeuvre,

65   Et, promptes à copier
     Et versant leurs amertumes,
     On entend sur le papier
     Grincer les quatorze plumes.

                    III

     Il fut un temps, -- loin de nous! --
70   Où la crosse était houlette,
     Où le pasteur, calme et doux
     Sous sa pourpre violette,

     Avait pour unique soin
     (Il n'allait pas en carosse!)
75   De garder son troupeau, loin
     Des loups à la dent féroce.

     Il l'abritait, soucieux,
     Contre l'orage qui passe
     Devant la splendeur des cieux;
80   Quand la brebis était lasse,

     Il la prenait, -- soin charmant! --
     Parmi l'herbe, ou sous le saule,
     Puis alors, tout doucement
     La posait sur son épaule.

85   Pour gravir les durs sommets,
     Il portait son ouaille en frère:
     Oui, sur ses épaules! -- Mais
     A présent, c'est le contraire.

        Janvier 1868.

OCCIDENTALES -- Table des Matières
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