XCIII
                  Adieu


     Oui, j'aime, jusqu'en ses verrues,
          Mon cher Paris;
     De lui j'aime tout, places, rues,
          Jardins fleuris;

5    Et les quais où la Seine chante,
          Les jours, les soirs
     Et l'âpre misère touchante
          Des quartiers noirs;

     Et ses boulevards gais et vagues,
10        Ce long chemin
     Où ruisselle, en roulant ses vagues,
          Le flot humain.

     J'aime ses femmes, les duchesses
          Reines du goût,
15   Et celles-là qui pour richesse
          N'ont rien du tout.

     J'aime ses rousses et ses blondes,
          Ses clairs salons,
     Ses théâtres et tous les mondes
20        Où nous allons;

     La mendiante avec son triste
          Accordéon,
     Et la petite guitariste,
          Et l'Odéon.

25   A Paris, où nul ne s'ennuie,
          Rien n'est pareil;
     J'admire également sa pluie
          Et son soleil;

     Et jusqu'à son plus mauvais livre,
30        Qui me guérit
     Ou me caresse, et je m'enivre
          De son esprit;

     Et sans m'occuper de Wormspire
          Et de Gogo,
35   Je sais que près de moi respire
          Victor Hugo.

     Et cependant, ô ma pensée!
          Pour un moment
     Tu veux t'enfuir, chaste et blessée,
40        Au firmament;

     Plonger dans le gouffre du rêve
          Où tout est pur,
     Voir un Ange essuyer son glaive
          En plein azur;

45   Oublier la terre et ses bouges
          En tes réveils,
     Sentir de près battre les rouges
          Coeurs des soleils;

     Et fuyant la ville connue
50        Et son réseau,
     Te tremper dans l'eau de la nue,
          O fauve oiseau!

       12 mars 1884.

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