LXXXVII
                Le Veau


     Si j'en crois Gustave Claudin,
     Et son livre assuré de plaire,
     Où par un flamboiement soudain,
     Le Paris d'autrefois s'éclaire;

5    A l'ancien Café de Paris,
     Où venaient, quittant leurs repaires,
     Des gens qui n'étaient pas maris,
     Gardes nationaux, ou pères;

     Roqueplan, cet esprit, Véron,
10   Cet homme à la panse étoffée,
     Plus voluptueux que Néron,
     Musset, beau comme un jeune Orphée;

     En cet endroit où s'échangeaient
     Les diamants de la parole,
15   Ces grands Parisiens mangeaient
     Du veau cuit à la casserole.

     Et même, ô problèmes subtils
     Qui tordent la raison humaine!
     Ce mets que chacun évite, ils
20   En mangeaient trois fois par semaine.

     En quoi donc était fait ce veau?
     Quelle prophétesse Cassandre,
     Quelle cuisinière au cerveau
     Puissant, le cuisait sur la cendre?

25   La casserole où se dorait
     Ce veau charmeur qui nous fait honte
     Et que le poëte adorait,
     Fut-elle de cuivre ou de fonte?

     De pareils veaux ne cuisent plus!
30   Ils sont entrés dans la nuit noire,
     Parmi les âges révolus
     Et catalogués par l'histoire.

     Comme les amours de Bulbul,
     Il est bien certain que ce mythe
35   Nous reporte à des temps où nul
     Ne prévoyait la dynamite.

     Mais c'est égal, veau décevant
     Qui vers des extases m'élèves,
     Je te reverrai bien souvent
40   Dans les chimères de mes rêves.

       7 mars 1884.

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