LVII
               Païva


     Paris, qui dans tout pays va,
     S'en allait voyager, naguère,
     Chez madame de Païva.
     On y dînait, -- avant la guerre.

5    Pendant l'hiver triste et fatal,
     Rougissantes comme des braises,
     Là, dans les baquets de cristal
     S'entassaient des Alpes de fraises.

     Là se groupait le cercle entier
10   Des causeurs dont chacun essaie
     De copier l'esprit: Gautier,
     Saint-Victor, Girardin, Houssaye;

     D'autres encor: des paresseux,
     Des porteurs de plume et de lyre,
15   Des millionnaires, et ceux
     Qui savent parler et tout dire.

     Du vaste plafond de Baudry,
     Sur notre pauvre vie amère
     Et sur notre siècle amoindri
20   Planaient les Dieux géants d'Homère:

     Zeus dans un souffle d'aquilon,
     Cypris aux prunelles pensives,
     Arès et l'archer Apollon.
     Avant le festin, les convives,

25   Tous serrés dans leurs fracs étroits,
     Contemplaient ces mythologies
     Dans le salon où brûlaient trois
     Cent soixante-quinze bougies.

     Ils admiraient les luxes lourds
30   De ces emphatiques demeures,
     En marchant sur les tapis sourds.
     Puis enfin, quand sonnaient huit heures,

     Montrant, comme dans les romans,
     Sur son cou pareil aux ivoires,
35   Un lourd collier de diamants
     Jaune pâle, et de perles noires;

     Ayant dans ses yeux, encor pleins
     D'un entêtement énergique,
     Les vagues reflets sibyllins
40   D'on ne sait quel passé tragique;

     Avec ses mortelles pâleurs,
     Devant les damas, dont la trame
     Étincelait de rouges fleurs,
     Apparaissait la vieille dame.

       6 février 1884.

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