Les Larmes


     Dans l'air, où son drapeau qui bouge
     Flotte au-dessus des chapiteaux,
     Visant d'abord à la croix rouge
     Qui protège les hôpitaux,

5    Et jonchant les nefs des églises
     De tristes cadavres meurtris
     Qui tombent sur les dalles grises,
     Les obus pleuvent sur Paris.

     Et tout là-bas, dans les fumées,
10   Les Allemands à l'oeil flottant
     Disent: Notre Dieu des armées
     Dans les cieux doit être content.

     Il se réjouit, d'ordinaire,
     Lorsqu'au lieu de balbutier,
15   Nous faisons sortir un tonnerre
     Du flanc de nos monstres d'acier.

     Parmi ces orages de fonte,
     La gaieté dilate son flanc
     Lorsque vers sa narine monte
20   Une épaisse vapeur de sang.

     Son calme regard qu'il promène
     Sur la campagne hier en fleur,
     Aime ces tas de chair humaine
     Broyés, sans forme ni couleur,

25   Qu'a terrassés notre bravoure
     Pour le triomphe de César;
     Et ce spectacle, il le savoure
     Comme un délicieux nectar.

     Car il est le Vengeur sinistre,
30   Coupant l'univers par moitié;
     La Guerre est son fauve ministre.
     Il ne connaît pas la pitié.

     Il ne permet qu'aux siens de vivre,
     Et, sous des éclairs fulgurants,
35   Mieux que d'un cantique, il s'enivre
     Du râle sombre des mourants.

     Spectateur charmé par nos drames,
     Il plaît à ce maître jaloux
     De voir les enfants et les femmes
40   Exterminés comme des loups;

     Et dans les villes, ces auberges
     Où tombent nos obus hideux,
     Il aime à voir les corps des vierges
     Brutalement coupés en deux.

45   Ainsi de vos lèvres pâmées
     Louant, ô rêveurs Allemands,
     Le farouche Dieu des armées
     Que proclament vos hurlements,

     Vous vous enorgueillissez même,
50   Lorsque souffle et mugit l'autan,
     D'avoir mis ce cuirassier blême
     Sur un vieux trône de Titan;

     Et vous trouvez encor des charmes
     A l'assourdir de vos hurrahs. --
55   Mais cependant, les yeux en larmes,
     Jésus emporte dans ses bras,

     Jusqu'aux cieux où montaient leurs râles
     Mêlés à vos cris forcenés,
     Les pauvres petits enfants pâles
60   Que vous avez assassinés.

        Janvier 1871.

IDYLLES PRUSSIENNES -- Table des Matières
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