Les Enfants morts


     Faute d'un lait qui les nourrisse,
     Les tout petits enfants, que mord
     Une flamme exterminatrice,
     Défaillent, glacés par la mort.

5    Les petits enfants meurent, meurent,
     O pauvres anges familiers!
     Il en est bien peu qui demeurent:
     On les emporte par milliers.

     Avec des fureurs imbéciles,
10   Nous restons là devant nos seuils,
     A regarder en longues files
     Passer les tout petits cercueils.

     O chers petits! leur oeil se vide
     Et s'enfonce dans un brouillard;
15   En deux jours, leur front qui se ride
     Ressemble à celui d'un vieillard.

     Puis, hélas! charmants petits cygnes,
     Orgueil fleuri de la cité,
     Ils meurent avec tous les signes
20   Affreux de la caducité.

     Roi Guillaume! à l'heure inconnue
     Où notre âme, dans l'azur bleu,
     Frissonne épouvantée et nue
     Devant la colère de Dieu;

25   A l'heure où, sans que nulle excuse
     Apaise ses yeux fulgurants,
     La victime sanglante accuse
     Les meurtriers et les tyrans;

     A l'heure où les soldats, que paie
30   Ton empire aux fureurs voué,
     Te montreront ouvrant sa plaie
     Leur flanc hideusement troué;

     A l'heure où les mères fatales
     Tordant leurs minces doigts de lys,
35   L'horreur sur leurs têtes spectrales,
     Viennent hurler: -- Rends-nous nos fils!

     Tu sauras bien que leur répondre!
     Tu leur diras: -- Au champ lointain,
     Le rang que le boulet effondre  
40   Est la pâture du Destin.

     Ils étaient tous ce que nous sommes,
     Des voyageurs nés pour souffrir;
     C'étaient des soldats et des hommes,
     Partant destinés à mourir!

45   Tu diras ainsi, roi Guillaume,
     Pour tromper le maître attentif,
     Mais quand le tout petit fantôme
     S'approchera de toi, pensif;

     Lorsque, sans peur de ton épée,
50   Les tout petits, avec leurs doigts
     Grands comme des doigts de poupée,
     Débiles, sans regard, sans voix,

     Te désigneront à Dieu même
     Que rien ne saurait abuser,
55   Et lorsqu'ils tendront, flasque et blême,
     Leur petit bras pour t'accuser;

     Quand paraîtront, ô roi qui navres
     Le désespoir et la vertu,
     Ces anges devenus cadavres,
60   Dis-moi, que leur répondras-tu?

        Janvier 1871.

IDYLLES PRUSSIENNES -- Table des Matières
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