Les Pères


     Riant à la dent qui le mord,
     Plein d'une joie ardente et sûre,
     Un jeune franc-tireur est mort,
     Ces jours derniers, de sa blessure.

5    Nulle terreur sur son chevet
     Ne secoua l'ombre morose
     De son aile noire. Il avait
     Seize ans, et sa joue était rose.

     Seize ans! doux âge filé d'or!
10   Éclat de l'aurore première
     Où sur nos fronts on voit encor
     Flotter des cheveux de lumière!

     Quand la Mort, hélas! triomphant,
     Eut rendu jaunes comme un cierge
15   Le front mâle de cet enfant
     Et ses  lèvres de jeune vierge,

     Le père, d'abord interdit
     Par l'épouvantable souffrance,
     Lorsqu'il s'en réveilla, ne dit
20   Que ces mots: Dieu garde la France!

        Décembre 1870.

IDYLLES PRUSSIENNES -- Table des Matières
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