La Flêche


     Germains! venus de vos royaumes
     Avec un détestable espoir,
     Voyez-vous ce choeur de fantômes
     Qui semblent sortir du ciel noir?

5    Blêmes sur les vagues ténèbres,
     Ils souffrent d'horribles tourments
     En voyant vos exploits funèbres, --
     Et ce sont les grands Allemands!

     C'est Herder et c'est Kant, génies
10   Parmi le peuple des esprits;
     C'est Lessing, dont vos gémonies
     Excitent le noble mépris;

     C'est Goethe, dont le front splendide
     Sur vous comme un astre avait lui,
15   Qui de son regard de Kronide
     Vous foudroie, et c'est, après lui,

     Ce roi d'une foule éternelle,
     Ce pur, ce glorieux Schiller
     Baissant jusqu'à vous sa prunelle
20   D'où jaillit un farouche éclair.

     O Germains! que vos rois se louent
     De recoudre leurs vieux États:
     Ces divins spectres désavouent
     Leurs lauriers et leurs attentats!

25   Et lui, ce poëte lyrique
     Dont la Muse avait déchiré
     Toute leur pourpre chimérique;
     Lui, le Prussien libéré,

     Heine, le fils d'Aristophane,
30   Sous le succès empoisonneur
     Voit, comme une fleur qui se fane,
     Se sécher votre antique honneur!

     Et, comme vos hommes de proie
     Vantent leur triomphe, -- si laid!
35   En son inextinguible joie
     Il en rit, comme un dieu qu'il est!

     Puis le front tourné vers la horde
     Que mènent monsieur de Bismarck
     Et son vieux maître, il tend la corde
40   Effrayante de son grand arc,

     Et, visant à leurs coeurs de glace,
     Vengeur dédaigneux et serein,
     De sa main charmante il y place
     Une flèche, lourde d'airain.

45   Ou si ce n'est lui, c'est son ombre
     Qui fait cet exploit d'Apollon.
     Archer vainqueur, sur le tas sombre,
     Plus rapide qu'un aquilon,

     Il lance la Rime avec joie,
50   En secouant ses cheveux roux,
     Et dans l'air s'envole et flamboie
     Le messager de son courroux.

     Ah! vos maîtres à l'âme sèche!
     Ils emporteront dans leur chair
55   Le dard aigu de cette flèche
     Jusqu'au pays qui leur est cher!

     Les conquérants, bouchers en fête,
     Se plaisent au charnier sanglant,
     Mais le justicier, le poëte
60   Leur décoche le trait sifflant,

     Et c'est pour toujours qu'il les blesse!
     La morsure du fer vermeil
     S'empare d'eux et ne leur laisse
     Jamais ni repos ni sommeil.

65   Éternel outil de martyre,
     Même dans le songe enflammé,
     La cruelle flèche du Rire
     Accroît leur mal envenimé,

     Et la puissante main d'Hercule
70   Ne leur ôterait pas du flanc
     Le dard terrible et ridicule
     Qu'ils teignent toujours de leur sang.

        Décembre 1870.

IDYLLES PRUSSIENNES -- Table des Matières
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