Sabbat


                                Ah! au milieu du chant, une souris
                              rouge lui a jailli de la bouche.
                                                  Goethe, Faust.

     C'est le sabbat. Des femmes nues
     Aux ailes de chauve-souris
     Volent prestement dans les nues,
     Au-dessus des toits de Paris.

5    Germania mène la danse,
     Plus folle qu'un cheval sans mors
     Ou qu'une urne qui n'a plus d'anse,
     Sur la colline où sont les morts.

     Cette Gretchen dorée et blanche,
10   Dans ses prunelles de saphir
     Montre des reflets de pervenche.
     Elle frémit pour un zéphyr

     Ou pour un brin d'herbe qui bouge,
     Comme une Agnès au temps jadis;
15   Mais parfois une souris rouge
     Sort de sa bouche aux dents de lys!

     En face d'elle se trémousse
     Un cuirassier, brillant Myrtil,
     Qui fait merveille sur la mousse.
20   -- Oh! le beau sabbat! lui dit-il;

     Sous ce brillant habit de reître,
     Sans plume de coq ni manteau,
     Qui diable pourrait reconnaître
     Le vieux compère Méphisto?

25   D'où je viens avec mon amante,
     On ne s'en doutera jamais,
     Et je veux, ô ma Bradamante,
     Vous faire impératrice! -- Mais,

     Comme il la berce d'un tel conte,
30   Embéguiné dans ses amours,
     De Moltke dit: Pardon, cher comte!
     On vous reconnaîtra toujours,

     Tant votre valeur a de lustre, --
     Fussiez-vous même à Fernambouc;
35   Et là, dans votre botte illustre
     On voit très-bien le pied de bouc!

        Décembre 1870.

IDYLLES PRUSSIENNES -- Table des Matières
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