Le Moineau


                      Rien n'est plus utile, rien n'est meilleur
                    que d'avoir des ailes.
                                   Aristophane, Les Oiseaux.

     Nous traversions une prairie
     Dont le gazon à ciel ouvert
     Brillait d'un éclat de féerie;
     Et sur son riant tapis vert,

5    D'où s'enfuit la blanche colombe
     Emportant son léger fardeau,
     Nous vîmes un éclat de bombe
     Que la pluie avait rempli d'eau.

     Tirailleur précédant sa troupe,
10   Un oiselet, un moineau-franc
     Buvait à cette large coupe,
     Dont le dehors, taché de sang,

     Était enfoncé dans la boue.
     Sans songer à rien de fatal,
15   L'oiseau folâtre, qui se joue,
     Y buvait le flot de cristal.

     Dans la prairie, où se lamente
     Le zéphyr aux parfums errants,
     Je vis cette chose charmante,
20   Et je m'écriai: Je comprends!

     Je comprends enfin. O prairie,
     Sous ton beau ciel aérien
     Ceux qui font la rouge tuerie
     Ne l'auront pas faite pour rien!

25   Je disais parfois, je l'avoue,
     Pensant à ce qui nous est cher:
     A quoi sert le canon qui troue
     Toutes ces murailles de chair?

     A quoi bon tant de meurtrissures?
30   Et, sous la mitraille de feu,
     Toutes ces lèvres des blessures
     Que l'on entend crier vers Dieu?

     Guerre! il faut que tu me révèles
     Pourquoi tes coursiers, en chemin,
35   Foulent des débris de cervelles
     Où vivait le génie humain!

     Oui, je parlais ainsi, poëte
     Ayant en souverain mépris
     La bataille, sinistre fête. --
40   Mais, à présent, j'ai tout compris!

     Non, ce hideux massacre, où l'homme
     Égorge l'homme sans remords,
     N'était pas inutile, en somme, --
     Puisque les amas de corps morts,

45   Tant de dépouilles méprisées,
     Ces pâles cadavres cloués
     A terre, ces têtes brisées,
     Tous ces affreux ventres troués

     Aboutissent à quelque chose.
50   Car s'éveillant, ô mes amis,
     Sous le regard de l'aube rose,
     Ce champ plein de morts endormis,

     Ce charnier de deuil et de gloire
     Au souffle pestilentiel,
55   A la fin sert à faire boire
     Un tout petit oiseau du ciel!

        Novembre 1870.

IDYLLES PRUSSIENNES -- Table des Matières
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