Ciels brouillés



     Campagne, où sur le cerisier
     Je mange à même des cerises,
     Chez toi je puis m'extasier!
     Mais le ciel t'en fait voir de grises.

5    C'est vrai, nous sommes en juillet
     Par ce temps-là, sang et tonnerre!
     Voici bien la rose et l'oeillet,
     O vieux siècle nonagénaire!

     Mais par un procédé nouveau,
10   Puisque, pour imiter décembre,
     Le vent pleure et geint comme un veau,
     J'allume un grand feu dans ma chambre.

     Pluie, orage, tonnerre, éclair,
     Et vous, noirs frimas que j'héberge,
15   Tant pis! j'allume un beau feu clair,
     Un feu de forge, un feu d'auberge.

     Privé de voir le doux ciel bleu,
     Je mets un terme aux dithyrambes
     Et, transi, j'allume ce feu,
20   Afin de me rôtir les jambes.

     Et l'autan noir peut aboyer.
     Pourtant, voyant la flamme éparse
     Rougir ma vitre et flamboyer,
     Les Lys disent: C'est une farce.

25   Lys pur au superbe appareil,
     Vous dont Hugo, dans sa fournaise,
     A dit: Le Lys à Dieu pareil,
     Vous en parlez bien à votre aise!

     Car pourquoi, par quelles raisons,
30   Renan l'ignore comme Taine,
     Mais on voit bien que les Saisons
     Courent toutes la prétentaine.

     Par un délire inattendu,
     (Qu'un bon coup de vin nous console!)
35   A coup sûr, elles ont perdu
     La tramontane et la boussole.

     Cachant sous leur sombre manteau
     Les déluges, les pleurs, les houles,
     Ces vagabondes s'en vont au
40   Hasard, comme des femmes soûles.

     A voir leur choeur aérien
     S'agiter dans le ciel qui bouge,
     On songe aux danseuses que rien
     Ne déconcerte, au Moulin-Rouge.

45   Elles vont, folles de terreur,
     Parmi les nuits hyperborées,
     A travers le vague et l'horreur
     Et les vertigineux Borées,

     Et découvrant leur mollet noir
50   A travers la nue impollue,
     Sur leurs jambes semblent avoir
     Des bas noirs, comme la Goulue.

     En se tordant comme des flots,
     Elles s'en vont avec des rages,
55   Des hurlements et des sanglots;
     Et les cherchant dans les orages,

     Parfois, combat mystérieux!
     Dans le désordre affreux d'un rêve,
     Le Soleil, astre furieux,
60   Les aveugle avec son vieux glaive.

     Sous l'éclair de son yatagan
     Elles s'en vont, dégingandées
     Et c'est le sauvage Ouragan
     Qui fouaille ces dévergondées.

        22 juillet 1890.

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